Fecho-me no quarto com a certeza de que isto, como o resto, há-de passar. Isto é a dor do ferro, o cansaço que me enevoa os olhos, a falta que em tudo habita, irreversível. Nem à minha sombra venceria, quanto mais a qualquer adaptado a esta vida.
Já não acho bela esta paisagem. O sol neste curso previsível entedia francamente. Pensar na quantidade de água à minha frente traz-me náusea. O aquário onde me protejo mais um dia menos um dia vai quebrar e é como se fosse agora. Por fim toca o telefone. É a tua voz a dizer que de mim não me livras.


Pedro Paixão, Nos teus braços morreríamos