A tarde estava errada,

não era dali, era de outro domingo,

quando ainda não tinhas acontecido,

e apenas eras uma memória parada

sonhando (no meu sonho) comigo.

E eu, como um estranho, passava

no jardim fora de mim

como alguém de quem alguém se lembrava

vagamente (talvez tu),

num temo alheio e impresente.

Tudo estava no seu lugar

(o teu lugar), excepto a tua existência,

que te aguardava ainda, no limiar

de uma súbita ausência,

principalmente de sentido.

Manuel António Pina