Folheio a vida

Num calendário velho.

Dias riscados, como contas pagas.

Domingos de repouso,

Segundas de trabalho

Sábados de cansaço,

Sem nenhum sentido.

No abismo do nada,

O nada, apenas.

Quem sofreu nestas páginas vazias,

Tão frias,

Tão serenas?

Miguel Torga